Milano - via Marghera. Andavo in questo posto tanti anni fa, mi piaceva la vetrata con la carne esposta, le bisteccone che cuocevano in bella vista. Entriamo in tre, saranno le dieci di sera, ci sono un paio di tavoli liberi e l'aria indaffarata, frettolosa, anche un po' incazzata da ristorante milanese anni '80 se non ti chiamavi Craxi o Martelli. Il padrone, un tipetto con aria tignosa, non solleva la faccia dal mento. "Possiamo mangiare?" chiedo al cameriere che - finalmente - mi dà udienza? Risponde (quasi) gentile, "due minuti le preparo il tavolo". Mentre prepara entra dopo di noi una coppia, fanno un cenno al padrone, lui da (quasi) incazzato si illumina, "che sorpresa, è un sacco che non vi vedo! Ecco, mettetevi qui!" Il "qui" era il tavolo preparato per noi, che lo guardiamo smarriti e incuriositi (i due saranno parenti di Craxi O Martelli?). Poi si gira, finalmente ci guarda (di sbieco) e minaccioso ringhia: "guardate che se volete mangiare c'è da aspettare un bel po' eh!".

Non abbiamo aspettato.